El sueño profugo ( septimo mes)

¿A quién no se le quedo un recuerdo efímero de sueños que acaba de tener? ¿A quién esa frontera le pareció más de una vez difusa?

Me encanta soñar. Me entretengo con los sueños que puedo recordar, ya que los disfruto como un niño. De hecho allí soy un niño, que sabe que está en una tierra fantástica y caduca. Y sé que vuelo, que nado, que floto por las nubes, y que me enciendo una y mil veces en fuegos de velas de Templos. Templos de dioses paganos, hermosos y jóvenes que en mis sueños todavía tienen su reinado.

Une longue vie au Roi la Grimace

Y es una lástima no poder retener recuerdos de ese mundo colosal e infinito. Pocos segundos basta n para que la realidad me abata con su cadencia a los malos hábitos, a la vida mundana que se me presenta simple y plana. No hay pliegues no hay arrugas. No hay sueños en dobladillo.
Y sin embargo algunas cosas me quedan en mi cabeza. Montañas que luego se trasforman en casas victorianas y luego en playas. Autos que se desarman, para permitirme volar a pocos centímetros del pasto verde. Si, muy bajito, tengo vértigo.

Y sobre todos los sueños, solían ser espacio para imaginarme mujeres imposibles. Y eran imposibles porque eran hermosas, y sabia que en ningún lugar de la Tierra habitaban dichas mujeres. Créanme y sin ánimo de parecer pedante, me imaginaba a mujeres que sobrepasaban el entendimiento humano. Yo disfrutaba de sus cuerpos estigmatizados por perfumes lejanos y por vahos trasparentes, que hacían de sus ojos y su cuerpo todo, algo etéreo. Y a la vez perfecto. Veía la perfección varias noches a la semana, y la realidad me golpeaba cada mañana con un ladrillo de sol y aullidos de reloj.

La femme rêvée est à la fois la femme imposible

Y digo esto en pasado. Porque hace unos meses, quizás uno de estos sueños se me escapo de mi cabeza. Y me abrazo en mi cama. Y era real, y mis manos tocaron las suyas. Y cuando solo el despertador, me dijo que lo apagara. Mi princesa, la excepción de todas mis reglas.

Feliz Mes Osha!